André Cruchaga estación del fuego

Pablo Picasso
	“Si fuego fuera yo, ardería el mundo;”… Cecco Angiolieri: Si fuego fuera yo, ardería el mundo. XI Pensar en todo este silencio. Escuchar conmigo la idea Del silencio ensordecido Y fatigado, frío, oscuro. Vieja compañía de mi estertor Desordenado y callado Como el ojo que está allí Y apenas mira y copia el horizonte. Este tiene una cabellera espesa Y brazos de aquietado viento: Sé bien, −le digo−: corteza, espiga; Sustantivo inocente del respiro, De cuanto horada mi presente: Efusión embriagante que me arrebata: Mar que inventa secretamente todas las voces. XII El tiempo nos trae melancolía En la espuma de sus arneses; Y aunque se desvanece Como la brasa en la intemperie, Está allí −mariposa o hierro− Estrujando el hálito de los sueños. A veces trae alas de libertad. A veces moja la pupila con la herrumbre De la muerte en las gargantas. Sus alas tienen los mil puntos de la geografía: Playas, rostros y el incienso de las mañanas que se expanden cuando el sol sacude su enorme cuerpo de gigante. Por eso el tiempo escapa a mi humana presencia Y se torna −impacientada ventana− en ese fantasma eterno de la espuma. XIII Algo pasa en el mar. El mar en llamas en mis ojos. El mar que pasa Y pende de mis pupilas. Mar con sombrero de espumas. Mar con nubes gritándole A la neblina, a la angustia, A los sueños. Mar, simplemente. Mar vestido de trinchera... XIV “los días(...) royendo están los años” Góngora. Los días. Los años. Gimen. Cantan. Bosque de piedras negras o calizas. ¡Qué soledad de acequias y estiajes! Mis pupilas deambulan Mientras el tiempo queda En el eco de su propio espejo. Sé que todo lo humano se deshace Y pasa como el viento. El pensamiento, sin embargo, Permanece −hoguera en el bosque− más allá de las breves horas del día, de la noche. Sí. Permanece: vívido esplendor de ala que habita. Refleja. Del día emergió, mi destino. Lo sabemos. Pero el tiempo sólo es reflejo De lo que las almas se atreven. Lo sé. Mirto su esencia fugitiva. XV La puerta está abierta. Veo caer el cielo en el silencio De losas frías y suspendidas En la órbita inequívoca De ese bendito reloj que descarga Su latido en mis sienes dilatadas. Hace falta luz en mis ojos y alma: Paz para mi espíritu contrito. Y si no ved: noche, tarde y mañana Tórnanse túnicas imprevisibles Como una ola de devorante mudez. XVI Pinares en la intemperie de la noche. Vegetación abismal. Penumbrosa. Oscura perfección desolada Que emerge del vacío roto, Que emerge de los límites del ardor. Pinares donde pulsa la constelación del pensamiento Como el violín móvil del viento Y el zumbido roto de los abrazos del mar. Noche recurrente de la vida en los sueños Ésta que el cuerpo siente y la absorbe. Duermo, no. Deambulo con mi fardo de angustias Por ese callejón que precipitan mar y viento: La memoria que desvive. Que vive. Que vacila. Piensa. Que germina En los labios oscuros de las hojas Y el asedio del profundo infinito Cayendo en la pesadez del granito... XVII Hay sombras abrazadas en el pálpito De la noche. Luciérnagas centellantes Desde el fondo de la tierra, Atrozmente vulnerables por mi vaho De secas aguas desnudando losas. Honda noche. Hondo claustro Donde las acequias del tiempo, Le quitan los calcetines al sol Para escribir decalzo en el ojo del pájaro, O en la pupila del aire que sueña libremente, O en el aliento receptivo del espejo. Sin duda yo heredé lo invisible del mundo, Los pétalos del sueño Y una leve sonrisa, remendada, Que tañe más que de sosiego, De herrumbre y duda y sepultura Este cuerpo en que nazco cada día. XVIII La palidez del tiempo Parece una túnica de sombras Habitada por la subversiva Sinfonía de todo este silencio Que me habita con sus voces. A veces, tiempo y silencio: (pétreas velas en la garganta) horadan el pensamiento. Mas, a ratos, son compañía En mi alforja de anhelantes pañuelos. A veces el ansia es grande; y sin embargo se cierran los caminos. A veces la vida nos dá una risa burlona, Desdeñosa y falaz. La aceptamos. La desafiamos. Así vivo. Aquí o allá. Animal de tierra o del aire. Mientras el alma se desnuda, el alma −mi alma en desasosiego−, Es una pluma delirante En las acrobacias que dibujan las garzas. XIX Se abre el día −ventana augural para las faenas−; Escucho su martillar Y su cauce de tierra blanca, En el horizonte −pulso ardoroso del interior Emerge con estrépito. Sale el día. Cae como alguien que llama a la puerta; Y luego, silenciosamente, se retira. Ráfagas de sol. Naufragan mis ojos. Mientras, el vientecillo helado de la mañana −pájaro germinando− pone sus alas en la transparencia de mis sienes. XX Ahora la luz tiene nombre Y se alza en mis párpados; La luz tiene memoria: En mí sangra el tiempo; Ahora la luz es perpetua: Hermosa humedad del espíritu. Ahora la luz son mis ojos: Casa total de las policromías. Ahora la luz se construye −más allá del golpe o el pulso− con la audacia del silencio y el asombro.