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- TU NOMBRE, PATRIA
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- Una gota de miel que se desliza
- en dirección al pecho,
- en las primeras horas del día,
- iluminada con ganas
- por el sol;
- gota tibia y espesa
- de poder curativo insospechado.
- Gota inquieta, florida,
- permanente,
- auténtica, fiel
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- y memoriosa.
- Gota en el aire
- y en los labios gota
- es tu nombre,
- Guatemala.
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SABIDURÍA ANTIGUA
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- a Mario
Payeras
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- De seguro que si las aves
fueran
- el corazón del universo,
- nunca habría pasado
inadvertida
- su lección de elevarse
- con espíritu fuerte
- bajo los temporales,
- pues los pájaros saben
- que no hay invierno que dure
cien años
- y que, al pasar la tormenta,
- la primera semilla que brota
- es el sol.
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EL PAPEL DEBIDO
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- Cuando oigo entonar a Joan
Báez
- una de sus hoy viejas
canciones
- de protesta
- —"Brothers in
arms"—
- pienso
- que aun cuando hayan sido
- gestos frágiles de hermandad
humana,
- endebles como un puente
- de bambú o de lepa,
- han ayudado a exorcizar
eclipses,
- una vez en Viet Nam,
- otra en Sudáfrica,
- otra en Nicaragua…
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- PEQUEÑO POEMA CONTRA LOS
CULPABLES
- DE QUE LAS COSAS SIGAN
COMO HASTA HOY
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- Con lo que odio las aguas
quietas,
- sólo a la espera de que algún
cristiano
- se lance de cabeza
- para deglutirlo
- sin dejar, siquiera,
- la huella de un círculo
concéntrico,
- (un odio semejante
- al que le tengo al arma
- que se hace la mansa
- en una funda).
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- Con lo que odio las aguas
quietas, digo,
- me exaspera la gente
sosegada:
- la que arrulla que te arrulla
el sueño
- de que el tiempo pasado fue
mejor;
- la que no dice, ¡ejem!,
- esta boca es mía,
- este país es mío;
- la gente que joroba
- por quitarnos el aire con sus
quejas
- de hipocondría pura
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- y que hoy, como siempre, se
la encuentra
- sembrando una rosa
- y cortando un clavel.
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ORGULLOSA OPONENTE DE LA MUERTE
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- Frida Kahlo
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- se retrató a sí misma:
- plenilunar,
- estoica,
- reconstruida.
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- Creó su atmósfera propia,
- su antimuerte,
- su territorio libre.
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- Creó sus reglas de juego
- para apostar por la vida.
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- Y para no obviar detalles
- posó de cara a la muerte
- bajo una luz cenital.
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- Cuánto temple en el gesto,
- cuánto enigma,
- cuánto fuego rodeándole las
manos,
- los ojos y la boca,
- cuánta palpitación votiva.
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- La suya es una saga
- en la que el sufrimiento
- se vuelve un contrafuerte.
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JUICIO SUMARIO
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La patria es
el hombre.
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Alí Primera
- Para empezar, ustedes,
maestros,
- siempre nos la pintaron con
azul y blanco,
- ignorando sus ocres y sus
verdes;
- nos hicieron meternos de
memoria
- una patria enmascarada
- entre fanfarrias,
- pirotecnia
- y rimas
- hechas en tiempo de
Maricastaña.
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- El día de su cumpleaños
- nos volvían locos con las
composiciones
- a sus símbolos,
- porque no son la cosa
cotidiana
- que se ve y se toca.
- De generación en degeneración
- marchamos por un puñado de
aplausos
- con la estafa de rendirle
homenajes a la patria.
- Ustedes –salvo excepciones-
- nos mostraron una
escenografía
- con tonos quinceañeros,
- le pusieron alfombras a la
historia,
- cambiaron los héroes de
nuestra pertenencia
- o nos lo ocultaron.
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- COSAS DE
PEQUEÑOS SERES
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El alma de
nada sirve sola
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Salomón de la
Selva
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- Sé de gentes
- que en cerrando la puerta
- se encaminan detrás de su
destino
- como animal en celo detrás de
una hembra
- por lo que pueda ofrecerles.
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- De manera que por su vida
pasan
- países desechables,
- países-dormitorio,
- países que se botan
- como una colilla de cigarro
- cuando el boleto caduca.
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- Su vacío se llena
- con el tráfago de los
aeropuertos,
- el recuerdo de lechos
semitibios
- y lugares asépticos,
- para guardar distancia
- entre su vanagloria
- y el país que arrastran.
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