María Eugenia Caseiro, poeta cubana

María Eugenia Caseiro
Antología poética 2
	E s p e c t r o s.© María Eugenia Caseiro Yo, tú, los árboles… I Yo, tú, los árboles perfectamente juiciosos entre el día y la noche las calles blancas largas dóciles desatándonos llenas de ti, llenas de mí quitándonos el polvo. II Dejé de besar de silbar al lunajero de tus pies para que nada interrumpa, me interrumpa tu carrera tantas veces proscrita Equivocadas entre sexta y nona emigran ocasiones llevándonos de en medio lo que más queríamos. III No desentrañamos aquellas vertientes que trajeron la sal cuando pensabas, cuando pensaba sembrar sembrar sembrar eternamente pasajeros felices, trenes novísimos caminos, tildes, radios, señales; dibujos olorosos a jabón, paisajes sin límites… y la espina en el naranjo de tu piel doliéndole a la lluvia. Dedos Tus dedos lanzan oscuros sin ley sobre las horas, granos de sal colmenas y alfileres. ¡Galgos! correr correr correr… dioses como piñas dulces sin templo vuelan juegan saben. Chambelanes como delirios magistralmente tus dedos, mis dedos, nuestros funden lingotes de animales cautivos de ti. Tus pies, tus manos tocan pista; cal, estrellas rojas con agujas. Pasos Plata encendida tus pasos de romero al sol mis pasos bruma y montaña el mundo nuestro aposento en que te ríes reímos la extensión de transvelar nuestras naves al desvelo volar volar volar única circunstancia de ti sin ti descarnado tan tuyo, tan mío sin ti sin aquel que nunca fuiste no vale un astro, no vale mar no vale cielo cegándonos. Huir El temor atrapa lo que queda de tus ojos el destello fijo en la carrera terrible claridad sin muerte como agua en la pureza de tus pies tan blancos conejos que saben huir. Esperar Las ventanas se apagarán un día; hagamos cuenta que hasta aquí lo habías previsto, lo había previsto polvo polvo el polvo lunijunto de barrancos blancos palacios de hueso cal y arena que se mueven prolongado flujo esperándote, esperándome esperándonos. Saltar Saltar de alguna forma el mediodía crecer en el crepúsculo tocar la yema fruncido el llanto. Vernos inmensamente labios desnudos enfrentar tu nombre mi nombre, nuestros nombres nunca abandonados en los parques. Acaso el polvo en sus cuatro estaciones nos sepulte. Nadas [1] Enraizada la costumbre confluye sin reposo en ti, en mi, en nosotros verso adentro no te busca el letargo en otro cuerpo en lo que ha quedado de todo en ti en lo que ha quedado de ti en lo que ha quedado sin ti. [2] desde el tiempo imperdonable no saben cómo mis manos cosen gris a la costumbre ablandando la huida desde entonces desde el grito desabrido muerto. [3] Velasombra en lunijunta sangre de tu sangre que es mi sangre cerrada cumplida perfecta amarilla inevitable costumbre de ti de ti sin ti te lleva [4] Lo que no emplea siquiera costumbre lo que guarda tibio reposo dentro dentro dentro adentro que esconde el día dentro la noche dentro, todo ese camino cerrado padecido, mustio último. Abandono [a] En medio el corazón que ya no cuenta duermevela el tiempo tiempo tiempo… camina sin pesquisa imaginable. [b] Me lleno, te lleno de verdes sin reposo tengo cuajado tanto espacio tengo el paladar cansado de tu huida de mi huida: nuestra. [c] En tus manos abandono el sonido la barahúnda del orden que padezco padeces, padecemos limpios calzados olorosos calabazas dulces y zumbonas allá donde hallar lo que no tengo lo que no tienes, no tenemos vuelapétalo de espejos [d] al norte norte, puro norte de tu espacio mío, tuyo, nuestro enrollado madeja de aire y mundo en un pozo debajo de la cama [e] alma tuya yo mi alma mimada que no fue de ti deja lagunas bruma fango polvo pobre araña en el abrigo tan tarde renuncia sin tejer amigos a quien no merece -de no llevar los ojos puestos- ser. Morder lo Breve [ð] A causa de mis vestidos rotos de mis estrellas fracturadas de mis paisajes eternamente cosidos al recuerdo alunizan tus avispas de seda buscadas en el aire lo que no nace adentro capitombe tuyo y mío, toca nos toca, tocamos… sus flores su rodante cielo aburrido ahora nuestro tomados de la mano. [ï] La boca no tiene peso si reparte ideas sin mentir antes antes antes. Que no se diga nunca que mi boca, que tu boca sin palabra mentida elige tarde un algo, un beso muerde. [ñ] Morder lo breve lo nuestro mordible, querible en cremalleras, en bastillas en los botones estampados de las blusas en la seda silenciosa del bostezo [ò] Cuando nadie, cuando nada quede muerde muerde muerde mis atados sin siquiera tornar algo de vida a tu vida que es mi vida devuelta sin vivir vida de avispas en el aire seda de vestido no buscado jamás encontrado al fin en la carrera de vivir en tu carrera mía, tuya y mía. ¿Adónde? Finalmente data en el abrazo una tonelada de papel sin nombre y tus pies corren blandos ejercicios de mañanas tan viejas de tan nuevas mañanas que ya son el fin del mundo en el infierno desde el árbol no sembrado en el acoso. Inmensos viscerales siguen no recuerdan el camino lo que queda en la mirada que no se ha vuelto loca mi mirada tu mirada nuestra; siguen siguen siguen despilfarro de impulsarse a secas, cruzan los puentes, los parques las veredas, los edificios, pasan cada día la costumbre, las campanas. Sobreviven la carrera, el papel las letras asustadas desde allí el ojo el rayo el fuego que te toca que me toca prorrogan atraviesan mesas estantes cuadros ocurra el sol la lluvia de destino fracturado, esa pisada sin mediar desvelo esa pisada, la que no medita barrancos; tu barranco, mi barranco, nuestro… ronda el cierre, evade los semáforos lo escrito por mí, lo escrito por ti por nosotros que no sabemos adónde. (Isótopos ha sido recientemente publicado en la 12 edición de la Antología Nueva Poesía Hispanoamericana) Isótopos A la Abuela, a mis Hermanas, a mi Madre Palomas. Todo es reposo en el hogar la puerta sin discordia, el pan sale de sus manos tan llenas de nosotros siempre a cobijar las mañanas de sus dedos que relucen palomas olorosas. Ángeles. Guarda como nadie la destreza de ensartar agujas arcángel esponjoso suma de su amar, amar dotado en trazos de merengue, ángeles recién horneados en la efímera paciencia de la vida. Gota. Yo que no tengo estrellas que contar me vuelvo adentro a sus adentros los míos que recuerdan el vaivén de sus pulmones, sus arterias calientes… ella se agita, me sabe gota pura; blanda gota de sus ojos concebida travesía vertical hasta el mar de toda hora en reposo. Isótopos. Allá afuera se mueven mis hermanas colmadas de extensiones purísimas, isótopos de mi misma suerte a devanar hilo comenzable en mi nostalgia. Riesgo. Ella entiende la torpeza, el riesgo de su vida desde antes de nacer desdoblado su fantasma surcado con su nombre toca en mí yo no respondo sin saber qué hacer. Mido la muerte desde allí Dios es hoy mi padre tranquilamente amarillo y azotado. Residuos Primero. Duelen las farolas. Un papel volante gris escapa la calle que me lleva al parque regresa a mi al ojo de mi padre abriéndome la puerta. Segundo. Alrededor las formas que vagaron la vida más querible cuando aún no la sabía. Después todos los bancos lánguidamente recostados a mi espalda fueron tibio hospedaje del adiós. Tercero. Eran tus manos de azahar dormidas sobre mí, besé llorada la pintura que rompió la noche -dos mitades como dos fantasmas aplazaron el mar- nosotros sombra tumbada en el instante en que te pierdo. Cuarto. Y así reconocimos el amor que habíamos usado tanto tiempo tanto tanto ajado en los cajones a limpiar enjabonados aposentos soy aún el cuadro a remozar Quinto. Quedamos olvidados en las tablas, apenas un galeón nos mira y pasa. El casco hundido no nos ve cubiertos de salitre ¿a quienes reclamar nuestra verdad?
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Antología poética 2