Juan Carlos Vilchez, poeta nicaragüense

Juan Carlos Vilchez
Antología poética
	De “Viaje y Círculo” 1992 Tomates El tomate es un mundo rojo un círculo en el mapa de una ciudad perdida tiene el temblor de un témpano que navega hacia un puerto sin edad dónde todos los caminos se cruzan. Indescifrado su interior guarda ese combustible que inflama —detrás de las cortinas— los vientres de la eternidad y se aferra a los precipicios que salen de paseo por las noches en nuestra compañía esperando la consumación. ¿Y nosotros? Convencidos de su redondez y permanencia. Intento entonces asir Intento entonces asir la caricia el germen que proclama el desborde el plenilunio la metamorfosis y la maduración —despierta con la secreción nuestra de cada noche— que fluye como espiral en esta aurora y deja en el agua nuestra imagen renovada fija impostergable. Siempre Icaro Sólo Icaro me llaman. Desde el centro inevitablemente la cúpula del cielo me succiona y una mancha estelar incrustada en las líneas de mi mano me persigue. Así sobre un filo del espacio camino equilibrando la sed de movimientos que me acosa. ¡Pero esta vez iré más lejos! La primera caída siempre fue inmortal los golpes que terminan por hundir a la eternidad harán un traje nuevo a mi destino. Y héme aquí horadando la raíz de mis alas escrutando adolorido el ojo de la bóveda traduciendo la escritura de mis brazos para ensayar una y otra vez una y otra vez mi próximo vuelo. De “Bestias de Papel” 1996 El estigma No conocía el estigma o más bien no tenía la precisión para apartar las hilachas y desgarraduras que lo ocultaban llevándolo como un adorno ciego un resplandor detrás de la mirada. La carne fue más inteligente e hizo caso omiso de mí mismo pasó de largo y me otorgó unos minutos para organizar una casa una heredad esas tareas habituales que lo delatan y hacen que pierda su poder de iluminar con anticipación las cerradas fosas del olvido. *De “Versiones del Fénix” 1998* Acertijo Aquí no hay preguntas (No le haces preguntas). Estás solo contra la esfinge cuya presencia no es más enigma que tú mismo. Siempre le golpeas y desgarras sus entrañas pero el espejo te devuelve a una flor que sangra dentro de ti. La tomas con tus manos y así sangrando la colocas entre las suyas para recorrer el tiempo que les fue entregado. Al final en un límite cualquiera (No hay exactitud en esta trama) rehacen la escena en el camino. Ella para deglutir tus cenizas vorazmente y tú ya olvidado para nacer como una larva de su descomposición. De “Zona de Perturbaciones” 2002 De las formas Había alguien con vida. No un género o especie en particular pero ciertamente algo se expelía: una señal un lenguaje o quizás una impugnación. Desde aquellas linfas en torbellino percibí entonces un color tal vez una tristeza como una aquiescencia aún no desplegada para abrir cualquier herida y por ella verter no sólo aliento sino también todo latido. Después supe que estos seres regresan siempre a la corriente unos por la vía del recuerdo y otros bajo el imperio del olvido aunque nunca entendí con qué o con quienes compartía y si las formas no son más que el lugar de cada instante en el torrente un trasegar de indicios el signo del caudal y el movimiento. Algo de espuma Todos venimos aquí alguna vez a esperar a que alguien muera para desnudar con la mirada aquella desolación de los sonidos al marcharse. Siempre dejan en el fondo de la ausencia un eco de su furor un reflejo de su estremecimiento en la lejanía. Así si una voz se esfumara en este instante escucharíamos su resonancia todavía algunos años al igual que las estrellas cuya luz ya extinta vemos hoy titilar bajo la noche soportaríamos su asedio tal vez sin percatarnos de su intermitencia de su debilidad persistiendo como una gota sobre la dureza del tímpano y del tiempo. Si tan sólo viniéramos ahora a esta imprecisión del horizonte no sería necesario elucidar cuál estruendo ha llegado más lejos o si tal estridencia ha desaparecido ya de los caminos. Nos sorprendería quizás algo de espuma saliendo de las grietas y la raíz de una palabra aferrándose como un vampiro a la fructífera materia de la muerte. Tiempo a tientas Tiempo a tientas lento para penetrar en la exactitud de los resquicios desorientado y sin nadie con el de la mano que lo deposite en los espacios donde todos los engranajes calzan. Perdido quizás entre tanta bifurcación atrapado en la urdimbre de la desposesión ligero como las esporas ante la incertidumbre de nacer cada vez que el sentido del tránsito se agota. Suelto y sin ninguna probabilidad de saciarse con la materia y finalmente ciego sin más remedio que devorarse a sí mismo para establecer tal vez un rumbo hacia donde no hay lugar y nada fructifica. De “En un lugar llamado dónde”, 2005 De patria y lengua Primero se vende el territorio lo de las palabras viene después. Ocurre en todas partes pero en estos confines se exacerba hasta el delirio. Antes ya lo habían anunciado Pessoa y Saramago “la patria es solamente la lengua” tierra de inciertos sonidos que algunas tardes insisten en florecer. Después de cada transacción los propietarios arrojan a los campos tercos demonios verdes y en las miradas ya esquivas otros signos maduran otras posesiones. De líquidos y navegaciones Mis amigos hablan siempre de un río cuyas aguas pasan hacia ningún lugar y tampoco se detienen. No vuelven —dice Heráclito— mientras Zenón insiste en que son las mismas y no otras. ¿Será o no será un líquido de lo cual se habla? Quizás este fluido no cabe en el cauce del mundo y tampoco en una vida. Tal vez observamos y al mismo tiempo navegamos de tal manera que flotando nos creamos el hábito del ser aunque verlo no podamos y si por mirar no somos se hace imposible entonces navegar. Epitafio I Insistió en perdurar como forma y obviamente no pudo. La eternidad —es decir— la transformación lo acogió como a todos pues la materia nunca es igual a sí misma cada instante ya es otra. ¡Ah!... ¿Y las palabras? Espasmos del azar excrecencias de la carne alimento y combustible del vacío. Desde lejos Desde lejos —sin apenas notarlo— hemos llegado a esta tarde en la que finalmente contemplamos el crepúsculo. En lo alto el sol aún deslumbra como un espejo que nos devuelve imágenes tantas veces repetidas. Habitamos entonces ese instante como una apoteosis a punto de derrumbarse bajo la madurez de la luz muy cerca ya de la ausencia. El escenario se comparte con nubes deshilachándose como un telón en llamas. Sin embargo... ¿ qué esperamos sentados en la orilla? si el mundo se incendia otra vez frente a las aguas y cuando la sombra borra ya nuestros contornos un giro del azar tal vez un coraje germine viscoso en la cavidad más tibia de la sal. Opciones Una mente muy lúcida es algo así como una antorcha un faro que derrama a su alrededor enjambres de luz para iluminar los rumbos de la vida. Tiene sólo dos opciones. Consumirse en el incendio de sí misma o provocar desprendimientos de retina la ceguera en los otros la marcha a tientas por la intensidad del brillo capaz de revelarnos las nervaduras y filigranas del abismo la textura de todas las ausencias del vacío. Deslumbrados por ti Hemos sido deslumbrados por ti. Por eso te hemos llamado como a un relámpago que encienda nuestras carnes para conjurar así toda imagen de la ausencia. Pero es precisamente en ella donde habitas y desde allí entonces excavas –con tanta luz– la nuestra. Educo Educo a pequeñas criaturas de la especie. Les enseño a lavarse los dientes y a ejercitarse en otras normas de higiene para el cuerpo. Me acosan con dudas cada vez mas extrañas y sutiles. Insisten —por ejemplo— en saber quiénes somos y obviamente no puedo responderles pues el don de la interpretación corresponde tan sólo a los profetas. Yo les hablo solamente del humo y también del polvo de sus partículas que se agitan y chocan entre sí creando entonces la ficción del tiempo y la del espacio donde algún eco se pueda quizás establecer para indagar si los sonidos regresan desde lejos aunque su respuesta —en otra voz— insista en ser siempre la misma. Ejercicios de natación Nadas. Ríos. Nadando en la avalancha de lo ausente. Nadas siempre abiertas para entrar pero imposibles de llenar una sola donde permanecer y de donde salir para bucear en esas aguas que allí mismo van a dar. Todo para nada aunque nada quien está pues cuerpo y extremidades tiene en su afán de construir la nada que es nadar moverse entre corrientes y así regresar teniendo algo que llevar a la insaciable y persistente nada. De paso De paso por aquí por este lugar al que llamamos siempre dónde. Ni ellos ni yo podemos detenernos y aunque breve el paso aprovechamos cada instante para desgarrarnos pues es lo único cierto en este sitio imposible de ubicar o percibido apenas como la imagen de alguien bajo el umbral que buscando permanecer nuevamente se asoma a la luz y torciendo su cuello dirige la mirada hacia el cielo y al suelo pero sin posibilidad alguna de volver a recordarlo. El aire que seremos Comprendo a todos y a todas sentado a la orilla de sus lenguas. Sólo donde nadie escucha me encuentro a gusto pues la dispersión es el centro del entendimiento. Entonces me acerco al forcejeo entre sus voces y las descubro maltratadas desangrándose en el fondo de mis venas fragmentándose hasta sus manifestaciones más imperceptibles listas para pasar desde el agua que somos al aire que seremos de la materia a sus emanaciones de lo putrescible a la diseminación. De la inmovilidad Máscaras como rostros con la señal de la propia destrucción. De lejos –es decir– desde la muerte todo luce tan pequeño diminuto en su incidencia al igual que la verdad tan cruel y obsesiva para poseer los cuerpos y así someterlos a la próxima ilusión. Ella arde pero quien nos consume es la esperanza esa manera de agitarse para llegar a cualquier sitio y también al desencanto. Nunca sabremos –claro está– si en la inmovilidad anida el germen de la dicha o quizás por un instante su culminación. Virgo Veneranda A estos labios encomiendo no sólo mi espíritu sino también toda la trascendencia de mi carne. Abrir la perfección de su fruta y gozarla es detener el olvido pues por ella he de trasladarme a los días que vendrán y bajo un idéntico temblor he de venerar a través de otros ojos la misma divinidad.
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