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BATIR
EL TAMBOR
Todavía de la
rata los funcionamientos
a través de los túneles de mi sangre,
y trompeta de los elefantes
en el pecho de guerra de mi corazón,
y kabaragoyas
los reyes del reptil
slither fuera de mis ojos.
Bata el
tambor
bata el tambor
hacer frente al puente en la niebla
hacer frente a la ciudad elevada
a través de caminar del agua
sobre el agua
bata el tambor.
La niebla
despejará, las nubes
toma detrás la lluvia
y la quemadura del sol otra vez
en rogue los elefantes mueven hacia atrás
cargando encima de la senda para peatones,
mientras que
sobre el mar
las trompetas de la manada
mientras que sobre el mar
las trompetas de la manada.
DERRAMADO
AL EXTERIOR
Pero en
amor nuestros corazones están como rojo
tierra y lluvia que vierte:
mezclado
más allá de la partida.
--
Cempulappeyanirar (trans. A.K. Ramanujan)
el cuello
de los jarros roto, la península se derramó, las vides se seca,
las cebollas rojas presionadas difícilmente florecer adentro gnatted
piscinas
felled por las bombas, cactos, ratas del campo, y en las selvas
una ciudad y un trono subterráneos, dos cubs del leopardo
en el pie del rey del guerrilla, Prabhakaran, sus temas
dispersado más allá de los whorls del secreto, eliminados por los
combatientes
en cada lado, por el gusto diario de bombas y del silencio,
por reclutamientos en la puerta, téngale los hijos y las hijas
son que
vagan lejos, de la tierra roja
y lluvia que vierte, cordero madera-encendido, boda y templo,
lengüeta enterrada en la ciudad secreta, lanzada al agua
en los aeropuertos, algunas palabras en inglés, o alemán,
tomado en las playas, enseñadas por los contrabandistas,
usted es, yo es, buscando amnistía política.
DEBAJO
DE LA TIENDA
Mis amigos,
la tienda están para arriba,
He refrescado el sol,
aquí hay solamente ligero,
venga adentro y coma,
Salaam dicho,
el dueño iraquí
como él estaba parado debajo del pabellón
en su jardín al aire libre.
Había llovido por dos días
los guijarros
debajo de las tablas
brilladas, las rocas brillaron
vides brilladas, las manos
del cocinero palestino
brillado
rodando la pasta
separar la semilla
para hacer el pan zaatar;
Sonreí, Hamdi, mi amigo,
cómo son las
cosas en Palestina,
y Salaam, cómo cómo
son sus hermanos y hermanas
en Bagdad. El fango grueso
del café, té de la menta, cómo es
su computadora, Hamdi, el escritorio
diario rematado en palestino
asuntos, su esposa judía,
He cruzado
también los mares,
puede de largo el sol ardiente
róbese la carne y bebida de,
difundido por nuestro pabellón,
mi café y
cigarrillo
y los placeres de Exile
por George Lamming
"La Idea De la Orden En El Oeste Dominante,"
Leí y leí en
por todas partes
Hamdi, Rushdie y Cardenal,
las letras de Dylan Thomas,
El Reino De Estrella-Apple,
Traigo a esta casa del resto
en noticias atlánticas de la avenida
de la radio de mis sueños
la evidencia de mi eyesseeing a un cliente de Israel
buscar cocinar familiar,
el soñar ghanés
fou del fou y sopa del cacahuete,
Lo escribo
hacia fuera en un verso
Mi Vida En El Arbusto De Fantasmas
tire hacia abajo la vanidad thy, digo,
tire hacia abajo
Arte de Thou
un visitante
debajo del pabellón de Salaam,
cosas del recite que no sabía que amé,
entonces cante del marrón de Lizbie
y banquete en
el gran mantel de Neruda
y el ciudadano y pide otra vez
para la justicia de comer
libertad para visitar los toolshops.
Es una manera
larga a Tripperary,
Veo Lorenzo y Peter O'toole,
y Burton, briefcased, llevando
sus poemas, la biblia, y Guillermo
Shakespeare.
Veo el inútil enojado
matando y el extracto humano,
y veo a querido de mi vida
el saltar y el saltar que saltan y que saltan
en las
montañas remate, por la pared del mar,
en las paredes de la ciudad, y el sol
se quema la, los vientos y la lluvia la azota,
con todo ella salta, con todo ella salta
y veo caminar de Hamdi
en un montar a caballo convertible
en avenida atlántica con el este
York nueva y Jerusalén del este.
ROSTRO
Imagina que medio rostro
se te ha borrado y no obstante
vistes traje completo
y vas camino a la oficina.
¿Cómo te darán la bienvenida
tus compañeros?,
¿será con pesar en el corazón,
con flores
y cuentas de rosario?
¿Cómo debemos saludar
al niño huérfano,
al marido cuya mano resbaló
y de la cual hijos
y esposa fueron arrebatados?
¿Cómo festejaremos
nuestros años nuevos
y cumpleaños?
¿Acaso tendremos que encender
siempre una vela?
¿En verdad recordamos
que el tiempo borra
la costa, que la hierba
crece y el dolor
amaina?
En Hikkaduwa
escribí en 1980 una canción
de marinos
a propósito de la lluvia
en la soleada Ceilán.
Ignoro
lo que los danzantes de calipso
habrían compuesto
sobre esta monstruosa ola,
ese ciego con su hacha;
no conozco
el responso del coro.
Somos un pueblo feliz
y sencillo,
aunque la mujer del pescador
sabe
que su abuelo
fue devorado por el mar,
que las comunidades de pescadores
han padecido a su tiempo
y que lo ocurrido ahora
es apenas otro festín
en beneficio de esa madre sangrienta
y adormecida
que envuelve nuestra isla.
¿Pero si el océano
fuera inocente?,
¿si las placas tectónicas
fueran inocentes? ¿Qué tal si Dios
fuera inocente?
No sé
cómo andar por la playa,
levantando un cadáver
tras otro
hasta quedar exhausto,
cómo detener las lágrimas
si la mitad de mi rostro
ha sido borrada
más allá
de los rieles del ferrocarril
y de esta anestésica
y calípsica llegada
al verso final.
¿Qué escribiremos
en la arena?
¿Dónde están las lápidas
incineradas? ¿De quién son
las cenizas dentro de la urna
que flota en una casa
ahogada por el agua?
¿Debemos construir
un monumento conmemorativo
a cierta distancia
del mar, en un parque,
con la forma de una ola gigantesca,
donde podamos escribir
los nombres de los muertos?
¿Han perdido ya las olas
su belleza y han de ser consideradas
como algo obsceno?
No obstante, mañana
tendremos que ir al océano
para refrescarnos
con la brisa marina,
en Hikkaduwa,
donde llueve,
en la soleada Ceilán.
Mañana
renovemos nuestros votos
al amanecer y en la puesta del sol.
Digamos –la próxima vez
que el mar retroceda
y los pájaros bobos
y los fugados e incansables
perros insistan para que los humanos
se levanten–: «No escudriñemos
la revelación
del lecho marino
ni busquemos tomar fotografías.
Corramos hacia un terreno más alto
y una vez reunidos allí
–con nuestros hijos,
nuestros gatos y perros
y cerdos, con lo que hayamos
cargado en nuestra manos:
álbumes, cartas–
formemos un círculo
–de rodillas, sentados
o de pie, sin orientarnos
hacia una dirección en particular–
y oremos y guardemos silencio,
abramos nuestros pulmones
para gritar gracias
a nuestros dioses,
gracias a nuestros perros
(David Ojeda, por la traducción)
El día se va y la noche llega
con sus soledades.
El amanecer no te besa.
No encuentras
brazos lánguidos en la tarde
que te deja solo con la imagen
del candente pecho de la muchacha.
La habías visto en el aula
cuando dabas la ponencia
“México extranjero.” Habías fijado
la brújula de tus palabras
en el pezón dibujado en la blusa
de aquella jovencita que te alimentaría
como si fueras un vampiro.
Pero no tenías esa suerte.
El monte del huerto seco
que formaba tu estómago
escondía años fuera del alcance
de los brazos perfumados,
los labios que derramaban
jugosas ciruelas, el roce de las camisetas,
aún la mirada de la estudiante.
Faltaba algún reconocimiento
de tu soledad extranjera,
tu dependencia en otro círculo
de amigos y fantasías
que te decía: escribe una carta
sobre el México profundo; lo que sentías
cuando veías la pierna morena y pulida
entrar el aula e incendiarla.
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