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En el profundo mar de la noche
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“How can I feel
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abandoned even when the world surrounds me?”
- Dream
Theater
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Una ola de tierra me transporta
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casi sin moverse
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hacia otros lugares.
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Desde aquí
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muchas son las luces que flotan
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en el profundo mar de la noche.
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Allá abajo brillan los conciertos,
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los dientes blancos de las sonrisas,
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los asaltos en las calles y en las camas,
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las casas vacías y las llenas,
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la saliva de los besos,
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las despedidas, las lágrimas
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que se quedan en los ojos
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y las que comulgan con el mar
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de una almohada o de un hombro.
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Allá arriba se juntan las otras luces
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para orientar a los viajeros ciegos
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con sus signos Braille.
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Ellos las leen, deslizan sus manos
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por el la página perforada del cielo
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en busca de su destino.
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Muchas son las luces que flotan
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en el profundo mar de la noche
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y a pesar de todo, aquí y ahora,
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me siento como un viejo Adán
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con sus costillas completas.
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Nube
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- Acabas de pasar por aquí
- como acaba de pasar la lluvia
- por esta nostalgia llena de
tarde.
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- Acabas de pasar por aquí
- y talvez sigo amarrándote a mi
cielo,
- tan sólo para sentir de nuevo
- tu rocío, el recuerdo
- de lo que un día fue nube,
- y que hoy sigue siendo nube
- lejos de aquí.
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- Acabas de pasar por aquí
- y quiero creer
- que detrás de ti viene la luz.
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A navegar
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Construir un caballete
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es construir un barco.
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Echarlo al agua,
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izar las velas,
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es lo que queda.
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El aire hace hermosas pinturas.
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- Árbol
arriba
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Bajo la lluvia
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sólo alcanzo a ver
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raíces de luz.
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- Pequeño ensayo sobre el
arte
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El arte es una de las voces del tiempo
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que agita banderas y piedras,
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tintas y papeles, fotografías
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de sus propias manos,
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de su propio cuerpo
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moviéndose
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sobre las tablas,
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al ritmo de la historia.
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Es una voz muy peculiar
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y no es sólo una voz,
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son muchas.
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Más de alguna encuentra en nosotros las rocas,
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las paredes que forman la cueva propicia
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en donde dicha voz se convierte
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en eco de carne y hueso.
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Isla
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Ando como isla,
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tierra pequeña, aislada,
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alejada de la tierra grande
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donde los ciegos
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construyen su oscuridad.
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(Ando como Cuba o Japón.)
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Eso sí, me hace bien
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respirar otro aire, otra gente,
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necesitar otro sol. Saberme lejos,
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con otros caminos y otros árboles,
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pensarme con otros horizontes.
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Ando como isla y me siento bien
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con tanto mar alrededor.
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(En el fondo, sin embargo,
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es una la tierra.)
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- “Y
empezó a descifrar el instante que estaba viviendo”
- Cien
años de soledad
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Gabriel García Márquez
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- Son largos y numerosos
- los pergaminos del destino
- y son inútiles.
- Las palabras son siempre
absurdas;
- nos hablan insospechados
signos
- de remotos tiempos.
- La soledad nos advierte,
- nos abre los ojos.
- Lo único que nos queda
- es el instante,
- la vida que se nos filtra
- cuando parpadeamos
- y el deseo inerme
- de no querer conocer los
vientos
- del huracán que viene hacia
nosotros.
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- Ojalá
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- Ojalá no fuera tan grande esta
casa.
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- Ojalá tuviera sólo árboles y
flores en el patio,
- ojalá olvidara la soledad y
las grietas del piso,
- ojalá no fueran tan blancas
las paredes,
- ojalá recordara las sonrisas
olvidadas
- en los rincones más remotos
del jardín,
- ojalá tuviera techo sobre mis
sueños,
- ojalá en mis venas cargara
sólo mi dolor.
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- Ojalá no fuera tan grande esta
casa
- y no estuviera en la ventana
- viendo a la tristeza caer del
cielo.
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¿Ser o no ser?
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“Yo no sé lo que quiero,
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porque aún no estoy muerto.”
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Luis Cardoza y Aragón
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Uno es algo
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hasta que se muere,
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hasta que es un muerto definitivo
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de pies a cabeza.
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Mientras tanto me gusta ser
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el peatón de la vida,
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el pasajero del tiempo,
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el actor del teatro del mundo
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que va escribiendo su papel,
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el jugador de fútbol que piensa
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que la vida es algo tan hermoso
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como patear un penalti
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y fallar.
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Y es que aún quedan cosas por hacer,
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y son tan inútiles y tan necesarias
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como las que ya se han hecho.
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A veces tengo ganas de desescribir la historia,
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de ir caminando y no encontrar las calles
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donde están,
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y otras veces me amanecen
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las ganas de escribir algunos sueños
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para el después que comienza ahora:
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quiero tragarme el movimiento,
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quiero que el destino sea lo que quiera ser,
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quiero que me recuerden sin recordarme,
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como un recuerdo sin nombre,
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un recuerdo blanco que sin querer
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les guiña un ojo desde no sé dónde
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y les pinta una sonrisa
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sin más.
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Lo único que quiero, con frecuencia,
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es que me confundan
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con el silencio.
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Poema de variétés
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Se abre el telón,
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la música comienza
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a escribir el poema en el escenario.
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Aparece el artista, el actor, el poeta,
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el que es como todos: distinto,
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el que con sus manos
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comienza a barajar las palabras,
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las corta,
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las reparte entre los asistentes,
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las desaparece
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en labor encomiable de prestidigitador.
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Y luego se vuelven duras las palabras
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como esos bolos
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que sirven para hacer malabares,
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y dan vueltas en el aire:
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roma
se vuelve amor,
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asir
se vuelve risa
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y ríen los presentes
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porque el payaso hace malabares con bolsas
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vacías
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donde caben cada una de sus cabezas.
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Otros lloran, otros no están ahí
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y si están
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frente al gimnasta que seduce a su pareja.
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Sus cuerpos
se
mueven,
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se unen, se mezclan como el agua
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-¡agua frotándose con agua!-
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en el escenario contenida
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como en una vitrina.
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La música sigue.
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La pareja es ahora un violín y un piano,
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y se hablan con música.
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Él
dice con
notas:
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“te necesito para esta canción”,
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y ella responde con la mirada
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de un si sostenido
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mientras el telón va cerrándose,
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mientras el poema sigue bailando,
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cambiando de escenarios y actores
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constantemente.
